Kertesz

Los espejos me llevaron
a la sombra borrosa
que sopesa impresiciones
y borronea promesa
al tiempo que se estira
así a través del aire
hacia la línea luminosa
y vacía
del mañana

difusa 2

hay un camino que no está
sin embargo
se abre como invitando

no podemos decir que su llamado es de
promesa
ni siquiera
podemos decir que llame:
es apenas la tensión del alma
el hambre de la mirada
y una memoria más vieja que las piedras
-pero igual de sabia-
que nos hace sacudir la pelambre
como perro salido del agua
y
convertidos en remolino de luz
hacer mella en la grisura
de lo que aún no existe

difusa

perdida
detrás de mi propio ruido
encontrada
en las profundas excavaciones arqueológicas
de la inocencia
callada
como todos los seres que no necesitan decirse
para ser

enciendo la suave linterna de la memoria
enlazo los tiernos brotes
de lo que viene a amanecer


(callar lo suficiente
lo necesario
lo justo
para reconocerse
música)

Agazapada

un silencio de espera
de espera en sombras

lejos de creerme perdida
o en los márgenes de toda
utilidad
usufructo o
usura

me cobro respiro a respiro
cada gota de sangre vertida
en llegar hasta acá

este lugar a media luz
donde espero
pronto que amanezca

abra pala

las palabras
las palabras
a pala abro tumbas
de antiguos tesoros
atesoradados por los días
adorados por las noches
eternos
en el lugar donde eternidad
es solamente
una
palabra
como
dragón
piedra
libélula

aire

Movida

La noche se mueve.
Los autos se mueven.
Se mueven las luces, los astros, los perros callejeros, las paradas de colectivo, los taxis y los travestis.
Se mueven las aguas de los cordones, las zapatillas rotas de los vendedores en la vía, los canas y la guardia urbana.
Porque es de noche, todos se mueven.
De día, simplecitamente se dejan llevar por los cánones de la luz y los arroyos de la civilidad.
Pero es de noche y urge lo urgente, se vierten las vertientes y todo no deja de pasar.

Pavimentos que brillan como la promesa inaudita que nadie se anima a mirar con la cara en alto.

Balcones lejanos que invitan desde su contraluz caliente, pura e inquieta como una hurí albina.

Bailarinas clásicas de tutú frufrú verdioscuro agitando las copas de los árboles negros de esta noche alucinada.

Voces que susurran murmuran y sesean tartamudeando en tropezón con sus lenguas inmateriales, pequeñas calientapavas del viento.

Las sendas peatonales se encienden como un teclado de gigante para tocar la canción inaudita de Alma Mahler.

Los soldados desconocidos bajan de sus pedestales inanes y besan a muchachas que entre sorprendidas y ardientes solamente fumaban faso a escondidas de sus padres en algún banco de plaza.

La noche se mueve, entonces.

Como una rueda de carro, la noche no se queda quieta.

Y girando, en el centro girando, girando.

Yo.

Hijamadre

hija de la libertad y madre del viento
las relaciones filiales delimitan nuestros rostros
y la particular manera en la que camino
la ausencia de senderos

niña violenta de los pastizales
cuerpecito tendido entre yuyos e insectos
las uñas sangrando pelea
y el aire
siempre el aire
desparramando furia y recuerdo
promesa y estandarte a la deriva

señora intensa de los vendavales
cello de los acantilados
envuelta en seda brillante
con el rojo de las naves vencidas
con el azul de las que nunca zarparan
con el dorado color de las que regresan
una y otra vez
eternamente

es entonces que
la tierra se abre como pariendo
nosotras la acunamos
entre los dientes albos de la noche

Recetario

un color para la eternidad
otro para el silencio
una corchea para recuperar el camino
cinco compases para soportar la distancia
una palabra para que no se note
sendos poemarios para el tiempo que no llega
un andar firme
para el horizonte que se evade
una danza plena de atavismo
para colmar los vestíbulos de la sombra.

nunca

Cómo dejar fluir los gestos del afecto.
Otra vez
me separarán y alejarán dormida
del cuerpo más amado
del hogar
de los cuidados
y de la noble certeza
de ser profundamente
bella.

El mundo no era esto.
El mundo no era esto.

resplandor

veo cosas que brillan
que casi se mueven
que casi se muestran
que casi hacen ruido
que casi respiran
luna lunita luna
llévame contigo
a donde lo quieto
a donde lo blanco
a donde lo frío
porque
veo cosas que brillan
en medio de la noche
en medio de lo negro
en medio de lo oscuro
por eso
luna lunita luna
llévame contigo
a donde la piel
no pueda sembrar
más nunca la ausencia
más nunca que el nunca
y nunca
ni nunca
aunque nunca
luna...
lunita...

.luna.

Caravana de fin de ciclo

llegó al mediodía
esa hora justa en la que el sol calcina
y sin embargo lo más peligroso sigue siendo
nuestra sombra mía

la caravana estaba en marcha
totalmente volcada fuera de sí mismas
[no me reprocharéis el aparente uso caprichoso
de los plurales y las jugosas inflexiones del verbo
siendo que nuestra voces repica como campana
marimba y urticaria
en un rash de urgencias y hora pico
y pésima ortografía o traducciones mostrosas
(textos catafílicos casi matemáticos
textos concéntricos y coñourbanos
a pasitos de la estación
-más y más adentro
del lenguaje y de quien dice
o a veces no-
aproximación asintótica a la gaseosa light
y a los bellos aromas del daikiri de albahaca
que quién diría es casi una menta)
capas y capas de suave disección
amorosas biopsias de la conciencia
y de los rebordes más profundos
de esta lata de conservas que venimos a ser]

yo

Scripta

escribo en los resquicios de la noche
en los delgados intersticios de la vida
bajo el ruido auspicioso de programas de tevé
en medio del aroma permisivo de la plancha caliente
sedienta de carne

escribo en anáforas y sinécdoques
en anaqueles y cacofonías
desmanicomionizada
e ignorada por las constituciones
las instituciones, los decálogos
y los reglamentos de consorcio

escribo al margen de los spá
los salones de belleza
la ultracavitación
y las peluquerías de barrio
tras chorros queratínicos y colagénicos
con regustito a alquimia

escribo a la sombra de difusas constelaciones
bajo el parasol de un asteroide mal venido
rodeo los caminos circundantes y doblego las diagonales
más empecinada que el empeño
buey que ara los cielos con un cuerno
y con el otro
talla estas palabras

escribo
en márgenes y demasías
con palabras de alta resolución
y poco peso
tan livianas
como esquivo e irregular
es mi deseo

advenimientos

el viento marca el compás
de la memoria
un valsecito enfurecido
una tarantella vindicadora
el pasodoble singular de lo que brota
-nochedía de la conrazón
cognitivismos de lo surreal
mera somera brujería
carente de artilugios
en la punta de la lengua-
las rutas camioneras trazan el camino
el pavimento sin humectar
que te arde en las rodillas
-piececitos saltando sobre el mejorado-
finas chatarrerías
grasientos shopping malls
golpea
golpea
golpea
el huracán del porvenir
los postigos
de esta casa

sentadita en la punta del mediodía

aterrada
inauguro como siempre
los viejos rituales del cuidado
y los del amor
y los del coger

aterrada
invoco en cada gesto
el nacimiento de mi especie
impar
e inaudita

aterrada
navego el gran tsunami
de los quiebres submarinos
de mi cuerpo
de mi alma

aterrada
extraigo agujas en cardales
y el sudor de los ágaves azules
en el territorio vivo
de los magmas

aterrada
en la hora de la decisión y del espanto
de cara ante el azul de las visiones distantes

esas máscaras
que dan la campanada
del mal morir

Caravana 007

la mujer vieja nos mira
haciendo un ruido leve y rasposo al respirar
está un poco cansada
pero entiende que la obra debe ser representada
el drama vivido
para llegar al tiempo
en que el dolor lo invada todo
y así
pierda su dominio
disuelto en aire
en agua
en fuego

Horizana 3

hambre inmensa que no se domestica en apetitos
océano atávico que no se curva en horizontes
palabra-silencio que no se deja llamar ni ser lenguaje

algo es demasiado

pero se impone
y nadie escapa

Obsidiana

una mujer de oscuro
cuida mis andares
levanta una ceja aguda
ante los cruces del peligro
pone frío cerrojo
en los portales de la Muerte
y camina sin perdernos
entre los fantasmas que velan
lo pequeñamente cierto

cucaracha on the rock

enroscada sobre mí
piso cucarachas con la mirada
'no pasarán' me digo
'no volverán a pasar'
y piso cucarachas con la lengua

-esta noche las voces se cogen entre sí
y se me mezclan
no respetan territorios
solamente se atienen a lo necesario
para preservar la vida-

la fría fría calina

en la casa
suspendidas en la noche larga
lentas como todo lo que rezuma eternidad
son las
gotas de mi
fría fría calina

resabio de los fuegos
de la roja llamarada de aquello a lo que se le dice
¿amor?
son las mías
gotas de la mía
fría fría calina

apenas un velo sucio
sobre las ruinas del día
apagando la luz cortante de los mañana
nos cubren a vos y a mí las mías
gotas de la mía
fría fría calina

materia en suspensión
un tango que se perdió
que nadie vive y recuerda
la marca de una traición pone a rodar
a las mías
gotas de la mía
fría fría calina

niebla conurbana

hay disparos en la calle
una mujer vestida de negro ata sus cabellos negros bajo un pañuelo negro detrás de sus ojos de noche y lee las estrellas
una niña vestida de rojo se cubre con las mantas de la noche y se acurruca en el lecho del olvido
una mujer vestida del día que camina lo oscuro naciendo en los atardeceres y muriendo noche hace las morisquetas del mañana
una reptil vestida de verde musgo patea los adoquines del ahora y vadea los cordones grasientos de una ciudad ahumada con los filos en la mano y la justicia entre los dientes
hay disparos en la calle
y la calle
y la noche
y el negro
y el rojo
y el verde musgo
y el día
se hacen humo