Corazón.

Dibujos en el aire.
Rizos, espirales, figuras concéntricas o bien, ribetes asimétricos en movimiento continuo.
Auroras boreales rodean a la cruz del sur.
El horizonte se expande. El cielo besa el mar que besa la arena que besa la pradera incipiente que besa la ruta que penetra con odio en las ciudades.
Las ciudades y el odio son como esas parejas que uno se pregunta cuándo habrán de separarse pero a la vez se contesta qué mierda harían el uno sin el otro.
Dibujos en el cemento.
Sombras informes, hilos de agua, rajaduras grises, autos que pasan.
Granos de brea explotan en las grietas del asfalto.
El horizonte se contrae. La brea besa los cordones que besan las baldosas avainilladas que besan el camino recto y lustroso que da a mi patio que acaricia las plantas del jardín del fondo que penetran amorosamente la cocina-estudio-comedor que habito.
Las flores blancas y mi casa son como esas parejas que uno envidia al verlas pasar tan en su mundo propio y singular.
Dibujos en los umbrales.
Telas de araña, guardas pampas, runas nórdicas, mosaicos klimteanos, trazos escalperianos, fauna feérica.
Libélulas de muaré enrojecido explotan sobre los retratos en las paredes.
El horizonte se expande. Las libélulas rompen los lazos materiales que ataban a las figuras de la ausencia que por fin vienen a este lado de las cosas o yo voy o bien no importa porque aunque el dolor está es manso y aunque la ausencia es es dorada poblada de palabras y de gestos que hacen honor al par de ojos que los evoca o los crea entonces las libélulas abren otras puertas y los umbrales se funden en algo más grande que lo grande y más hermoso que los perros de playa en invierno y las libélulas insisten en llamarme al vuelo porque el horizonte se funde en algo más grande que lo grande y más hermoso, más hermoso que yo
en esta tierra.